Magia del deserto / Le baptême de la solitude

Deserto libico. Ph Simonetta Sandri

Magia del deserto

Le baptême de la solitude

1 GENNAIO 2016, 

SIMONETTA SANDRI

Il Sahara è Dio senza gli uomini

(Honoré de Balzac)

Dio ha creato paesi ricchi d’acqua perché gli uomini vi vivano, i deserti perché vi ritrovino la propria anima (proverbio targhi*)

Mi ricordavo del Piccolo Principe di Antoine de Saint-Exupéry e del suo piccolo aereo precipitato nel deserto. Mi ricordavo di aver avuto voglia di ripercorrere quelle magnifiche avventure. Volevo attraversare il deserto, e non solo con la fantasia… Non si trattava di “vuoto”, come sosteneva Philippe Diolé, bensì di “abbandonato”, ma abbandonato da chi, da Dio, dagli uomini, dagli animali?

Non mi trovavo, e trovo, del tutto d’accordo con l’affermazione, anche se l’etimologia di “desertus” è chiara. La vita nel deserto c’è, eccome… E allora, forse, questo abbandono riguarda noi stessi, essere umani indifesi che si trovano di fronte a una distesa di sabbia immensa che lascia solo tempo e spazio per riflettere sul nostro io, la nostra esistenza, le sue motivazioni e giustificazioni, le sue paure e speranze, le sue passioni, timori e ragioni, le sue modalità e finalità ultime, le persone e le cose che ne fanno parte.

I miei amici francesi chiamano il deserto “le baptême de la solitude”, forse questa idea si avvicinava maggiormente alle mie percezioni. Lo scrittore Paul Bowles, autore del bellissimo Il tè nel deserto (1949), mi comunicava proprio questo, quando mi lasciava leggere che “ …in questo paesaggio puramente minerale rischiarato dalle stelle come da razzi, persino la memoria scompare e non resta nient’altro che il vostro stesso respiro ed il battito del vostro cuore”. I Tuareg che vi vivono sono gli “uomini liberi”, come si definiscono loro, anche se il loro nome, in arabo, significa “anime perse”. E qui si perdono nell’incantesimo di vaste, luminose e silenziose regioni, potenti più di ogni altro scenario al mondo, un attimo unico e magico che offre la sensazione gratificante di trovarsi nel mezzo di qualcosa di assoluto. E lì sempre si tornerà, di nuovo, perché l’assoluto non ha prezzo. Alcuno.

Volevo avventurarmi in questo deserto, passare per il Sahara, per riscoprire me stessa oltre a parte delle mie radici. Per riscoprire la vita, le sue origini, la sua verità. Questa impazienza era iniziata tempo fa, quando mi trovavo a Tripoli, con uno sguardo perso e avido, conquistato e diviso fra la bellezza del litorale mediterraneo e i colori e odori della Medina. Soffiava il Ghibli, il vento caldo del sud, proveniente dal deserto e la sabbia arrivava ovunque, immancabilmente e ostinatamente. Entrava di soppiatto sotto le fessure delle finestre dell’albergo, che fischiavano clamorosamente per tutta la notte, penetrava nelle scarpe, si infilava sotto i vestiti e fra le pieghe delle gonne stropicciate, sgattaiolava fra le maglie delle mie leggere calzette a rete poco adatte a quell’ambiente. Mi ritrovavo quella sabbia rossa anche in bocca, masticavo granelli piccoli piccoli, le mie lenti a contatto soffrivano terribilmente. Non mi ero ancora avvicinata a quell’immensa distesa di vite e di pensieri, non avevo ancora visitato il deserto, che mi aveva sempre attirato per la sua dimensione d’immensità e di eternità, ma mi pareva di esserci. E c’ero, con l’immaginazione che galoppava, c’ero con i sensi e con il cuore. C’ero con la mente leggera.

Stranissima sensazione quella sabbia, una sensazione che si ripeteva ogni giorno, passeggiando per il centro della città ove bazar colorati, vocianti e allegri attiravano l’attenzione dei nuovi turisti. L’antica Piazza Verde (che oggi si chiama Piazza dei Martiri) mi riportava immediatamente al passato coloniale italiano, quella Piazza con la sua libreria italiana; lo stesso dicasi per la pasticceria libica vicino all’antica Cattedrale ora trasformata in moschea, ove un anziano signore mi raccontava di essere nato all’epoca degli italiani. Una simpatica guida libico-italiana mi introduceva alla vita e alla storia della moschea, dove mi sono silenziosamente introdotta insieme a un simpatico collega.

Le tracce del passato italiano erano ovunque, nei tipo di alberi che costeggiavano il lungo mare, e anche nelle pavimentazioni stradali, con curiosi tombini di memoria mussoliniana. Nella Medina compravo per mia madre quattro delicati bicchieri colorati per il tè da un simpatico e disponibile negoziante libico dall’italiano quasi perfetto. Le anfore in vendita - copie o reperti di dubbia provenienza? - ricordavano il passaggio nella regione degli antichi romani e l’impronta da essi lasciata un po’ dovunque. Avrei voluto incontrare e parlare con tante persone, preparare piccole interviste con tante fotografie strane e variopinte ma mi mancava il tempo. Pensavo a Leptis Magna, alle “navi del deserto”, allo “scatolone di sabbia” e alla “litania delle dune”; tante cose che mi riportavano alle memorie dell’antica Roma e a una storia lontana e dimenticata.

Ma poi, eccomi fra le dune, con la vita brulicante del deserto, le pernici delle sabbie, esili e di colore rossastro, che, al passaggio delle carovane, si levano in stormi per posarsi sulle groppe dei cammelli per poi scapparsene rapidamente. I fuochi per il tè, le tende, i datteri secchi che incollano i denti come mastice, l’acqua salmastra, i cammelli che corrono inseguiti solo da ombre, il caldo e la luce accecante. C’è vita, vita di uomini e animali che avanzano a stento, ma c'è. E poi le dune e i mauri della carovana che salmodiano la “litania delle dune”…

Dune, grandi dune ondulate come l’acqua del mare,

Dune dalla fronte calva,

Dune, che il vento lavora e tormenta senza tregua,

Dune, che una goccia d’acqua rinfresca una volta ogni cent’anni,

Dune, che vedete passare le carovane,

Dune melodiose, che cantate al levare del sole,

Dune dal burnus d’oro e dal burnus di neve,

Dune, dai fianchi sollevati come quelli di una donna prossima a partorire,

Dune, nostro sudario quando il simum soffia e ci travolge,

Dune, grandi dune del deserto, rendeteci dolce la strada,

E fate che arriviamo alla meta.

E qualche tempo dopo, un giorno, improvvisamente, l’Algeria, il profondo deserto del sud. Ma prima il passaggio ad Algeri, dove la notte non finisce mai. Non ci sono stelle ma mille luci illuminano i nostri occhi, i nostri visi di amici, di colleghi e forse di innamorati segreti. Le notti ad Algeri sono bellissime, le notti di Algeri sono magicamente profumate di gelsomino. Sanno di buono, di miele, zenzero e caramello, di zucchero filato rosa. Di dolce. Le strade si arrampicano, svettano verso l’alto, verso un cielo che sorride ai parchi rigogliosi nascosti della città. Le piante e i fiori si nascondono abilmente, quasi si rincorrono festosi, come nel giardino dell’antico e saggio hotel Saint George. Giocano a nascondino come bambini. Se avessi un po’ di talento e qualche colore in più fra le mani dipingerei un acquarello coloratissimo traspirante luce. Ho già tanti colori fra le mani, ma non li voglio scoprire. Li voglio lasciare alle piante secolari che fiancheggiano la mia passeggiata serena e infinitamente eterna.

Mi scoppia il cuore, in questa notte odorosa di Algeri. Non posso baciarlo ora, lo farò più tardi, forse. Non posso prendergli la mano ora, o accarezzarlo, lo farò più tardi. Non è ancora entrato nella mia vita, arriverà dopo, dalle sabbie di Leptis, ma non sarà tardi. Una moschea bianca, finemente ricamata come un antico e prezioso merletto, risplende altera nella notte. Attende la luna. I musulmani pensano che abbiamo due angeli custodi, noi, invece, ci crediamo affiancati solamente da uno, sempre presente, candido e profumato. Sembra che i miei passeggino amichevolmente sottobraccio, si è aggiunto lui, ora. Arrivato improvvisamente da lontano. Sono in tre. Cammino per le strade irte di Algeri, con le luci donate da capi di Stato vicini, cerco qualche sassolino da calciare per non pensare troppo. E’ tutto vero? Esiste forse la felicità?

La notte di Algeri non finisce mai. E’ eterna. Non ci sono stelle ma mille luci illuminano gli occhi degli innamorati che si sfiorano. La calda sabbia del deserto non è poi così distante e porta novità.

*targhi = dei tuareg

WSI

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Magia del deserto / Le baptême de la solitude

È difficile vivere da soli / Cosa succede in questa Terra matta?

Marc Chagall, La passeggiata

È difficile vivere da soli

Cosa succede in questa Terra matta?

23 OTTOBRE 2014, 

ALESSANDRA CHIARA MANSUETO

La mail comincia con una delle sue poesie:

Cosa succede in questa Terra matta?

Mi guardi strano come una ciabatta

troppo lontana da infilare al piede

cammino solo sopra al marciapiede.

E con le cuffie nelle orecchie ignoro

il tuo me stesso che ti cerca solo.

E con le mani nelle tasche ignoro

la mia te stessa che mi cerca sola.

Che cosa siamo io e te in questa Terra?

Se non possiamo stringerci piangendo.

Che cosa siamo io e te in questo posto

se anche oggi al sole piangi di nascosto.

E come posso dargli torto? Anche ora, sdraiata sul letto, guardo la ciabatta sul parquet: è così lontana! E poi dov’è finita l’altra? Sarà sotto al letto, tra la polvere. Ah, è tutto così difficile. Una ciabatta infognata nello sporco che avrei dovuto pulire, l’altra troppo lontana da mettere, e, la cosa peggiore, io (arrotolata nel piumone come uno scarafaggio). Fuori dalla finestra vedo il sole… è bello, dovrei uscire, fare qualcosa. Ma devo prima fare delle cose davvero importanti, come cambiare la mia vita. Ah, è tutto così difficile. Mi rigiro nel piumone e decido di dormire ancora un po’ prima di agire, perché agire richiede fatica; richiede, soprattutto, di recuperare le ciabatte.

Mi risveglio per l’ennesima volta… ma questa volta non mi rimetterò a dormire. Cosa potrei fare per cominciare? Qualcosa di utile ma non troppo stressante. Giusto, potrei mangiare. Devo fare colazione. Ieri avevo comprato una scatola di cioccolatini, poi, in un moto d’orgoglio, avevo deciso di non aprirla. Fortunatamente per togliermela dalla visuale l’avevo buttata sotto al comodino: vicina ma priva di potere, mi ero detta. Ed è lì che la ritrovo, brillante e magnifica promessa di felicità. Mangiando i cioccolatini leggo qualche manga: due giovanissimi protagonisti scoprono l’amore tra mille fraintendimenti e avventure… che facevo io a quei tempi? Innocente e innamorata. Ho sprecato i migliori anni della mia vita con quell’idiota!

Marc Chagall, Il compleanno

La mail continua così:

Incontriamoci oggi, sulla panchina del parco.

Quella noiosa vecchia panchina ammuffita! Non so se andrò da lui, ma prima di vederlo devo cambiare la mia vita. Allora m’ammirerà: bellissima, impettita, indipendente, realizzata. Ondeggerò fredda e irrispettosa sui miei tacchi mozzafiato: lui larva e io farfalla. Immagino la scena mentre striscio come un lombrico sotto le coperte per cercare il tablet che ho perso nei meandri del letto. Meglio guardare prima un bel film, A Beautiful Mind per esempio.

Ho le lacrime agli occhi... Il loro innamoramento, la loro vita assieme. Lui è così intelligente e talentuoso, eppure dannato dalla malattia. Ma non si arrende, continua a combattere con forza e coraggio mentre sua moglie gli sta accanto. Loro sopportano tutto assieme. Mi sono innamorata di John Nash...

Che cosa siamo io e te in questa Terra?

Se non possiamo stringerci piangendo.

A che ora era l’appuntamento? Mi fa male la schiena, troppo tempo a letto.

Ti aspetto alle 18.

Voglio andare, perché forse anche noi siamo destinati a stare insieme, ad aiutarci a vicenda, ma… Razionalmente, non è poco tempo per diventare un’altra? Non voglio vederlo, non oggi. Dopo una giornata passata a letto con i cioccolatini chiunque non sarebbe in forma, dico bene? Non voglio uscire, mi fa male la testa. Oh! Si è finalmente scaricato La Bella e la bestia… tanto vale vederlo subito.

Ahhh, sono colma di dolcezza, come finiva la mail?

Ti aspetto.

Lui è la mia bestia che non si è trasformata in un principe. Ma c’è qualcosa di molto romantico in tutto ciò: lui è lì, e aspetta di essere riaccettato in casa da me nonostante non sia stato capace di trasformarsi, promettendo ancora e ancora che un giorno si trasformerà. E io devo essere davvero tanto bella e bona (ops, volevo dire buona) per sopportare un tale idiota nonostante la certezza che non si trasformerà mai. Insomma, Belle non sarebbe stata tanto bella senza la sua bestia o sbaglio? Quindi più lui è cretino, più io sono una santa e dolce fanciulla. Ci sono stati tempi in cui lo amavo da impazzire, ci sono stati tempi in cui per lui avrei fatto qualunque cosa. Ho aspettato invano che si trasformasse in un ricco principe beneducato. Ora mi rendo conto che non posso più vivere senza di lui: con lui c’è qualcosa di troppo, ma senza di lui qualcosa manca. Per prima cosa manca qualcuno che in un modo o nell’altro mi faccia alzare dal letto nei giorni di ferie (da sola finisco sempre per buttarli, come oggi).

Presto! Devo fare in fretta! Sono le 17:50!!! Mi catapulto giù dal letto, infilo il primo vestito che trovo, metto un poco di rossetto, afferro borsa, chiavi e schizzo fuori. Corro fino al parco, uff, 18:10. Lui è lì sulla panchina, mi saluta sorridendo. Diamine, siamo di nuovo noi due, due vecchie ciabatte. Ovviamente non mi sono trasformata nella bellissima donna che mi ero immaginata, sono sempre la solita sciattona. "Avrei voluto uscire con il sole, ma tra poco farà buio," borbotto. Ci dirigiamo verso casa parlando del più e del meno (finalmente posso lamentarmi con qualcuno). La nostra casa.

WALL STREET INTERNATIONAL

Alessandra Chiara Mansueto

Sono nata a Milano nel 1995. Racconto storie un po' pazze da sempre, il mio primo personaggio si chiamava Ponchio ed era un gatto cattivello (perdonatemi, ma avevo solo tre anni).

La mia passione mi ha portata a intraprendere studi classici, a pubblicare racconti già da qualche anno e a dedicarmi alla psicologia sociale e alla narrativa. Sto completando la mia prima raccolta di racconti. Punto forte: la fantasia.

Canto jazz e il mio sogno è di trovare un ragazzo che mi porti a ballare lo swing. Spero di vivere fino all'invenzione della macchina del tempo. Particolarità: parlo coreano.

Un diavolo a Parigi Le mani grandi come palloni aerostatici

Un diavolo a Parigi

Le mani grandi come palloni aerostatici

23 AGOSTO 2014, 

ALESSANDRA CHIARA MANSUETO

Il diavolo aveva gli occhi azzurri e le mani grandi come palloni aerostatici. Saltellava su Parigi come un uomo sulla Luna, e per non volare via tirato dalle mani-ali indossava scarpe pesanti come cocomeri. Cercava i pezzi di un puzzle sparsi per strada, rossi e azzurri. Durante la ricerca incontrò per caso la sua donna ideale, che aveva gli occhi neri.

Lei gli camminava accanto e non apriva bocca. Solo una donna come quella poteva affascinare il diavolo: la sua voce sconosciuta era carica di promesse misteriose. Inebriato di speranza il diavolo comprò un cappello rosso per coprire le sue corna, che spesso lo imbarazzavano un po’. Inoltre, per sembrare impegnato, continuava a cercare a vuoto i pezzi del puzzle, distratto dallo sguardo magnetico della donna.

Camminando giunsero fino ai Jardin du Luxembourg e si posarono sull’erba. La donna sbatteva le ciglia, lunghe come ali, e sorridendo si spogliava, piena di linee sinuose che pareva un arabesco. Anche il diavolo, si sa, ha un cuore, e quel cuore cominciò a battere forte forte: era felicissimo!

Voleva mostrare a sua volta il proprio corpo di ferro. Ma i diavoli, come gli uomini, sono assai ridicoli se tutti nudi indossano le scarpe: prima di tutto il diavolo si liberò delle sue stringate nere di vernice (pesanti come cocomeri). Allora gli occhi della donna si fecero intensi come l’abisso.

Ella fissava il diavolo con una disperazione nuova, come per avvertirlo. Il diavolo era un po’ sorpreso, i suoi pensieri volavano: Cosa vedo? Tale passione nei suoi occhi… Ella mi desidera! Ora più che mai! Che vorrà dirmi? Come mai strabuzza le sue belle orbite? È ancora più graziosa di prima... Vuol dirmi che son bello? Che mi ama? Che mai vide essere più affascinante del suddetto? E come mai i suoi occhi si fanno ora più piccini? E il suo viso più minuto? Cos’è questa brezza fresca che avverto sui piedi… Oh, com’è bella la Tour Eiffel vista dall’alto! E poi il Louvre, proprio là, e poi...

Il diavolo volava, un cappello rosso nel cielo azzurro. Le scarpe lucide nel prato verde.

WALL STREET INTERNATIONAL

Alessandra Chiara Mansueto

Sono nata a Milano nel 1995. Racconto storie un po' pazze da sempre, il mio primo personaggio si chiamava Ponchio ed era un gatto cattivello (perdonatemi, ma avevo solo tre anni).

La mia passione mi ha portata a intraprendere studi classici, a pubblicare racconti già da qualche anno e a dedicarmi alla psicologia sociale e alla narrativa. Sto completando la mia prima raccolta di racconti. Punto forte: la fantasia.

Canto jazz e il mio sogno è di trovare un ragazzo che mi porti a ballare lo swing. Spero di vivere fino all'invenzione della macchina del tempo. Particolarità: parlo coreano.

Il principe sciatto e il salame parlante / Un amico fuori dal comune

Il principe sciatto e il salame parlante

Un amico fuori dal comune

23 GIUGNO 2014, 

ALESSANDRA CHIARA MANSUETO

In un regno molto lontano viveva un bellissimo principe. Aveva occhi blu come il mare, capelli neri come la notte e pelle dorata come il sole. Il suo palazzo era magnifico, e magnifiche erano anche le dame che arrossivano al suo passaggio. Ma il principe non era felice. Il re e la regina lo stressavano di continuo perché diventasse un erede perfetto, e lui si annoiava a starsene chiuso nel palazzo senza mai poter fare quello che voleva.

Così un po' per pigrizia, un po' per tristezza, un po' per dispetto, smise di lavarsi di pettinarsi e di cambiarsi i vestiti. Si metteva anche le dita nel naso davanti alla corte e lanciava in giro le caccole. Le voci riguardo i suoi capelli arruffati e la sua camicia macchiata si sparsero subito in tutto il regno, tramutandosi spesso in spaventose leggende. Ormai era conosciuto da tutti come "il principe sciatto". Il re combatteva con coraggio per preservare la buona reputazione della stirpe reale, ma il principe sciatto si dava alla pazza gioia ridicolizzandolo in ogni situazione.

Alla fine il re trovò un'unica soluzione valida: allontanare il figlio da palazzo. Lo mandò in un'enorme casa con un enorme giardino, perché era pur sempre un principe e tutte le sue cose dovevano essere enormi. Il principe sciatto era finalmente libero e voleva godersi la vita, ma poiché non sapeva da dove cominciare si sentiva irritato. "Come posso riuscire a farmi qualche amico? Sono così timidooo", si diceva, e arrossiva davanti allo specchio. Con i suoi gatti girava per casa in pigiama borbottando, sognando a occhi aperti e facendo malefici piani ridicoli. Comunque continuava a non lavarsi mai, e la sua casa assomigliava sempre di più a un enorme mondo caotico.

Un giorno aveva una gran voglia di salame piccante e si decise a uscire per comprarlo, ma in ciabatte, perché allacciarsi le scarpe era troppo faticoso. Arrivò in una strana salumeria e lesse "salame piccante" su di un'insegna. Subito indicò uno di quei bei salami. Il salumaio glielo incartò chiedendo una somma di denaro spropositata, ma al principe sciatto sembrava normale dover pagare tutto tanto e non s'insospettì affatto. Appena tornato a casa il principe afferrò con foga il salame, e stava per tagliarlo quando sentì un urlo acuto: "Aiuto! Fermati! Non puoi mangiarmi!". Il principe sciatto saltò in aria: "Tu... perché parli? Non dovresti essere solo un salame piccante?". "Ma che dici? Io sono un salame parlante, non hai letto l'insegna al negozio?". "L'ho letta, ma diceva 'salame piccante'". "No, diceva 'salame parlant'". "Dannazione! Avrò visto male perché sono miope e non ho mai voglia di andare dall'ottico a ritirare gli occhiali". "Non ti sei chiesto perché un semplice salame piccante costasse così tanto?". "Ma figurati, era il prezzo giusto per un salame da principe". "E va beh, comunque non puoi certo mangiarmi. Io sono fatto per pensare ed essere amico di grandi uomini. Tu sei colui con il quale vivrò d'ora in poi. Sono felice di aver finalmente trovato una casa e un amico!". Il principe sciatto non aveva molta voglia di tenersi un salame come amico, ma pensò che per iniziare poteva andare bene, così si sarebbe abituato ad essere meno timido.

Venne fuori che il salame parlante conosceva davvero molte cose: per giorni gli parlò di persone, magie, regni strani e lontani. Ad ascoltarlo gli occhi del principe sciatto diventavano tondi, umidi e carini. Il principe sciatto sognava di visitare quei luoghi e di incontrare quelle persone. Un giorno decise che aveva ascoltato abbastanza: era giunto il momento di agire. Ma era molto stanco, aveva molta fame e a casa non c'era più niente di buono da mangiare, aveva anche molta voglia di salame piccante. Non poteva uscire a comprare un salame con la pancia che gli brontolava in quel modo, perché si sentiva troppo privo di energie. C'era solo una cosa da fare: mangiare il salame parlante, che non sembrava poi così diverso da piccante. "Senti, io sto per morire di fame e tu scadrai tra poco", disse il principe sciatto, "non ti andrebbe di diventare parte di me prima di decomporti andando incontro a una morte indegna?". "Ma ho ancora un giorno di vita, e sarebbe bello passarlo insieme". "Però se ti mangio staremo insieme per sempre". Il salame piccante si fece coraggio e pensò a com'era stata breve ma bella la sua vita: pur senza averle viste aveva conosciuto un sacco di cose, e poi le aveva raccontate tutte al suo caro amico. "E va bene", rispose, "puoi mangiarmi, ma promettimi una cosa: viaggerai e visiterai i luoghi di cui ti ho parlato, così anch'io potrò vedere tutto attraverso i tuoi occhi".

Il principe sciatto improvvisamente si commosse: dopo tutto aveva davvero un animo nobile quel salame : "Prometto, poiché questi sono anche i miei desideri" dichiarò. Dopo aver mangiato il salame parlante con grande solennità, il principe sciatto si sentiva sfamato e appagato, ma era troppo pieno per uscire di casa e si sentiva anche un po' triste. A breve sarebbe cominciato il telefilm che gli piaceva tanto: "Posso benissimo partire dopo", borbottò, e si spaparanzò sul divano.

WALL STREET INTERNATIONAL

Alessandra Chiara Mansueto

Sono nata a Milano nel 1995. Racconto storie un po' pazze da sempre, il mio primo personaggio si chiamava Ponchio ed era un gatto cattivello (perdonatemi, ma avevo solo tre anni).

La mia passione mi ha portata a intraprendere studi classici, a pubblicare racconti già da qualche anno e a dedicarmi alla psicologia sociale e alla narrativa. Sto completando la mia prima raccolta di racconti. Punto forte: la fantasia.

Canto jazz e il mio sogno è di trovare un ragazzo che mi porti a ballare lo swing. Spero di vivere fino all'invenzione della macchina del tempo. Particolarità: parlo coreano.

Gli occhiali con le montature spesse / Quando la chirurgia non serve...

Gli occhiali con le montature spesse

Quando la chirurgia non serve...

23 MAGGIO 2014, 

ALESSANDRA CHIARA MANSUETO

Kris aveva due occhi di carbone, un sorriso divertito, e mani grandi come piacciono alle donne. Era abbastanza miope da inseguire un sogno ben preciso: cantare su un palco, con il cuore in mano, davanti a milioni di persone. La sua voce era di fuoco, commovente e magnifica, il suo cuore grande come le mani. Fece un provino per entrare nella casa discografica, e ovviamente venne scelto. Kris era il ragazzo più felice del mondo. Diede la notizia ai suoi amici con la gioia delle coppiette perfette quando annunciano: "Avremo un moccioso!"

Da sei anni Kris era chiuso nelle grandi sale della casa discografica. Stami di sogno riempivano i soffitti alti, bianchi come neve. Notte e giorno ballava, cantava, rappava. Era diventato sottile e scolpito come un grissino, bianco come lo stucco: perfetto. I suoi occhi si erano fatti più grandi, il naso più piccolo. Kris si rese conto, giorno dopo giorno, che stava perdendo la vista, ma poiché gli occhiali non andavano di moda fece finta di niente. Era disposto a bruciare per realizzare il suo sogno.

Arrivò il gran giorno: finalmente Kris sarebbe diventato una star! Avevano deciso di farlo debuttare in una boyband di sei idol; ovviamente lui sarebbe stato il leader del gruppo, perché era il migliore. Baldanzoso si diresse verso la porta che lo separava dagli altri membri, ed eccitato la spalancò. Restò abbagliato: quei cinque visi sorridenti sarebbero diventati i suoi nuovi amici. Era felice, ma non riusciva a distinguerne i tratti. Solo una faccia sembrava diversa dalle altre, perché aveva due chiazze nere sotto gli occhi… occhiaie! Occhiaie imponenti! Kris fu grato a quel ragazzo per non aver dormito da tutta la vita, e prese quelle occhiaie come un segno di comprensione e fedeltà. Così Tao divenne il migliore amico di Kris.

Kris scoprì che Tao era un ragazzo dolce ma deciso; visto da vicino aveva il naso storto, lunghi occhi enigmatici e delle occhiaie ancora più belle. La casa discografica voleva che Tao si rifacesse il naso ed eliminasse le occhiaie, ma lui era irremovibile: "Mi piaccio così come sono," affermava. Il sogno di Tao, probabilmente, era di essere speciale.

Insieme girarono quattro video, rilasciarono dei mini album, incontrarono le fan, si allenarono per il primo grande concerto. Al momento di salire sul palco Tao tremava di paura ed eccitazione, ma Kris gli strinse le spalle con sicurezza. Poi si buttarono. Kris respirava con l’anima mentre lasciava che la sua voce realizzasse l’agognato sogno. Le canzoni non erano sue, ma della casa discografica, eppure Kris le riempiva di passione. Una passione per sentimenti che non aveva mai provato, ma immaginato cento e mille volte, rinchiuso nelle pareti bianche. Chi fossero poi le persone per cui cantava, o se riuscissero a vedere il suo cuore, non gli era dato saperlo. Kris vedeva solo una macchia indistinta oltre il palco.

Il concerto era andato bene, il sogno era stato realizzato. Ora il gruppo poteva puntare a una fama ancora maggiore. Kris però ci vedeva sempre peggio, e cominciava a chiedersi se non valesse la pena di darsela a gambe. Ripensandoci, non era nemmeno molto soddisfatto di come era andato a finire il suo sogno: non aveva visto nulla! Resisteva per Tao e per quelle occhiaie salvifiche che gli piacevano tanto, unico punto di riferimento. Tutto andava bene quando scherzava, rideva, si confidava con Tao. Certo non poteva raccontargli dei propri occhi, e questo lo rendeva un po’ triste.

Un giorno Kris sentì piangere Tao nel bagno del dormitorio, ma quando ebbe il coraggio di entrare non vide il suo amico. Tao era sparito, al suo posto c’era solo un ragazzo magro, il viso bianco, addossato alla doccia. Kris si spaventò: era sicuro che quello fosse il pianto di Tao, l’aveva già sentito quando era morta la nonnina della mensa. S’avvicinò timoroso verso il viso di quel ragazzo, ma lui se lo nascose tra le dita. Kris gli prese le mani, erano le mani di Tao. Piano gliele scostò dal viso. Il ragazzo singhiozzava: "Ero il meno amato dalle fan, secondo la graduatoria. Così l’ho fatto." Il naso era dritto, le occhiaie distrutte, ridotte a piccole linee tremolanti. Ma gli occhi erano ancora quelli di Tao: lunghi, scuri, pieni di lacrime. Kris lo abbracciò forte: "Sei sempre tu!" gridò. Restarono chiusi in bagno per ore, tra fiumi di parole.

"Anch’io mi sono rifatto il naso, e pure gli occhi," lo consolò Kris.

"Lo immaginavo… " biascicò Tao, "Com’eri prima?"

"Non so, ho gettato tutte le foto."

"Ti manca il vecchio te stesso?"

"Forse, non ci ho pensato. Ho fatto tutto d’impulso. Forse ora mi manca."

"Comunque così mi piaci."

"A me mancheranno le tue occhiaie, davvero tanto."

Tao rise: "Ma che dici?"

"Sto perdendo la vista," confessò Kris, "e tutti avevano la faccia bianca qui, tranne te. Tu eri l’unico che potevo riconoscere."

"Cos’hai?! È grave?" esclamò Tao.

"Non saprei, non l’ho detto a nessuno."

"Mettiti gli occhiali scemo! Magari sei solo miope, o astigmatico."

"Hai ragione, ma gli occhiali non vanno di moda."

"Che farò se persino tu non mi riconoscerai più? Domani andiamo dall’oculista."

"Ma abbiamo il meeting con le fan…"

Il giorno dopo Tao e Kris fuggirono dalla casa discografica e andarono dall’oculista, poi subito dall’ottico. Scelsero un paio di occhiali enormi e ridicoli. Per Kris indossarli fu come riscoprire il mondo, si sentiva bambino e rideva.

"Hai una faccia proprio diversa con gli occhiali," sorrise Tao, "ti stanno bene."

"Ho carattere?"

"Hai carattere, sì. Dovrei indossare degli occhiali anch’io?"

"Anche se ci vedi?"

"Anche se ci vedo."

Fu così che cominciò la moda degli occhiali con le montature spesse.

Alessandra Chiara Mansueto

Sono nata a Milano nel 1995. Racconto storie un po' pazze da sempre, il mio primo personaggio si chiamava Ponchio ed era un gatto cattivello (perdonatemi, ma avevo solo tre anni).

La mia passione mi ha portata a intraprendere studi classici, a pubblicare racconti già da qualche anno e a dedicarmi alla psicologia sociale e alla narrativa. Sto completando la mia prima raccolta di racconti. Punto forte: la fantasia.

Canto jazz e il mio sogno è di trovare un ragazzo che mi porti a ballare lo swing. Spero di vivere fino all'invenzione della macchina del tempo. Particolarità: parlo coreano.

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Henry la Puzzola / Si può amare il profumo se non si sente la puzza?

Henry la Puzzola

Henry la Puzzola

Si può amare il profumo se non si sente la puzza?

23 APRILE 2014, 

ALESSANDRA CHIARA MANSUETO

C'era un terrazzo sul cielo. Sul terrazzo viveva una puzzola di nome Henry. Henry era stato espulso da Puzzolopoli perché nato senza ghiandole puzzifere. Solo e abbandonato, si rese conto che gli mancava ciò che rende una puzzola una puzzola: chi era allora? Non sapeva rispondersi. Sentiva solo una gran rabbia, per questo decise di dedicarsi all'arte dei profumi: proibita e temuta da tutti! Ma quella che era stata una ripicca divenne presto la sua passione, la sua identità, e la rabbia alimentò l'orgoglio per quella diversità prima tanto odiata. Imparò così a creare i profumi più soavi, sul suo terrazzo profumato in mezzo al cielo. A volte si sentiva solo, a volte era preda di contrastanti passioni, ma quando inventava profumi il suo animo si acquietava. Conobbe qualche uccello che volava nei paraggi. Gli piacevano gli uccelli: non amavano le puzze né odiavano i profumi, semplicemente volavano liberi nell'aria.

Il tempo passava. Ricercando con febbrile emozione e continui ripensamenti, Henry scoprì anche come creare le puzze. A tratti odiava le puzze, ma con esse avrebbe potuto impuzzarsi e tornare amato e benvoluto tra i suoi simili (aveva forse dimenticato che quelli erano totalmente dissimili da lui?). Non solo! Poiché sapeva creare diversi tipi di puzze, attraverso le quali le puzzole giudicano il potere e le qualità le une delle altre, avrebbe potuto ingannare le altrui percezioni e ottenere ogni cosa. L'occasione alimentò in lui lo spirito di rivalsa: era allettante l'idea di mostrare a coloro che l'avevano allontanato quanto potente e popolare potesse diventare. Spinto dall'eccitazione del momento scese a Puzzolopoli.

Purtroppo dopo tanto tempo passato nel cielo fresco e pulito, il terribile miasma gli provocava continui conati di vomito. Henry si rese conto che non poteva vivere puzzando: il profumo era troppo bello per essere perduto. Lo disgustava riempirsi di viscida puzza, lo disgustava ingannare le altre povere puzzole. Non provava più rabbia verso i suoi simili, ma verso il sistema che imponeva la puzza. Svanito il senso d'impotenza non desiderava più la vendetta: ora voleva cambiare il mondo. Henry fondò così una setta segreta chiamata "Profumeria". All'inizio non riusciva a guadagnare nessun adepto, ma poi arrivò Mario. Mario era una puzzola allegra e affascinante, e fu grazie a lui se riuscirono a mettere un buon numero di cittadini dalla propria parte. Infatti molti, che avevano le ghiandole puzzifere inibite, furono attratti dall'occasione di ribellarsi e dalla fighissima espressione "setta segreta" sussurrata da Mario.

Come inizio non era male, ma Henry sapeva che finché la setta rimaneva segreta, nulla poteva cambiare davvero. Così prese coraggio e cominciò a manifestare per strada, a distribuire opuscoli e campioncini. Voleva un mondo libero, dove nessuno venisse giudicato per la puzza emessa dalle proprie ghiandole puzzifere, dove tutti potessero avere una propria identità creando il proprio profumo. Voleva un mondo giusto, dove nessuno fosse obbligato a puzzare per sopravvivere, dove tutti potessero essere buoni e profumati. Il governo cominciò subito una campagna diffamatoria contro le nuove idee, con slogan del tipo "Chi rinuncia alla macho-puzza rinuncia alle sexy puzzolette". Nel frattempo la maggior parte della popolazione pensava a cosa preparare per cena. Uno dopo l'altro gli adepti, imbarazzati, abbandonavano la causa. Erano anche delusi perché la setta non era più segreta. Henry spronava tutti con ardore, ma non riusciva a cambiare le cose. C'erano anche puzzole che credevano davvero nei profumi, ma erano troppo poche.

Un giorno Mario, ormai disilluso, gli si avvicinò: "Il nostro sogno è grande, ma le puzzole non sono pronte," disse, "la situazione è critica, sei stato esiliato, rimanendo qui rischi di essere condannato alla diffamazione su grande schermo: torna a vivere sul terrazzo, nel regno degli uccelli. Loro accettano i profumi, lì sarai felice". Henry gli piantò negli occhi il suo sguardo di fuoco: "Credi davvero che fuggirò? Dopo tutte le ingiurie sopportate? Dopo tutte le gastriti nervose?". Mario sospirò: "Senti, noi puzzole nasciamo con le ghiandole puzzifere. Nonostante alcuni di noi, virtuosi, tentino di inibirle, esse fanno parte della nostra natura. Come non possiamo cambiare ciò che siamo, così non possiamo cambiare questa città maleodorante. Tu sei l'unico diverso, per questo devi salvarti". "E che mi dici di te? Che mi dici di chi ha lottato per i nostri ideali? Sai perché non posso regalare il profumo agli uccelli? Perché loro non possono sentirlo. Volano in alto, ma non hanno né un naso né delle ghiandole puzzifere. Con il naso si sentono puzze e profumi. Ed è forse possibile amare il profumo se non si sente la puzza? Con le ghiandole puzzifere si produce puzza. E senza la consapevolezza di produrre puzza, ci si può forse stupire di fronte alla scoperta di poter creare anche meravigliosi profumi?". "E va bene, i tuoi ragionamenti come sempre non fanno una piega, però non è questo il punto: a me importa di te! Ti prego scappa, te lo chiedo come amico! Se vuoi la mia compagnia verrò con te, se invece preferisci che io resti qui e continui a combattere, beh lo farò, ma tu salvati". "Mi fai davvero incazzare. Possono anche diffamarmi, anzi, che mi uccidano per bene come si faceva ai vecchi tempi! Resterà il ricordo di me nella mente di qualcuno, le mie idee serpeggeranno, s'insinueranno tra le crepe dei pensieri inconsci, riempiranno i vuoti della coscienza, e tra anni e anni tutti, senza nemmeno accorgersene, ameranno i profumi".

Poiché sapeva per cosa combattere, Henry non era affatto disperato.

Alessandra Chiara Mansueto

Sono nata a Milano nel 1995. Racconto storie un po' pazze da sempre, il mio primo personaggio si chiamava Ponchio ed era un gatto cattivello (perdonatemi, ma avevo solo tre anni).

La mia passione mi ha portata a intraprendere studi classici, a pubblicare racconti già da qualche anno e a dedicarmi alla psicologia sociale e alla narrativa. Sto completando la mia prima raccolta di racconti. Punto forte: la fantasia.

Canto jazz e il mio sogno è di trovare un ragazzo che mi porti a ballare lo swing. Spero di vivere fino all'invenzione della macchina del tempo. Particolarità: parlo coreano.

WALL STREET INTERNATIONAL

Le molteplici sfighe di Eve / O la nosografia psichiatrica tradizionale

Le molteplici sfighe di Eve

...o la nosografia psichiatrica tradizionale

23 MARZO 2014, 

ALESSANDRA CHIARA MANSUETO

Salve! Mi chiamo Eve e non ho mai avuto una grande capacità di sopportazione, ma con immensa fierezza annuncio che questa volta ho ottimi motivi per essere inviperita. Il mio piano è di raccontare tutto al passato remoto, perché fa sembrare ogni cosa lontana e forse allontanerà anche la mia gastrite nervosa.

Passai una splendida nottata in ospedale, seduta sulla tipica sedia due pezzi di legno e stanghe di ferro con chiodini che strappano impietosamente capelli. La mattina dopo ero simile a un mollusco spiaccicato da scarpa umana al suono chic chac splatch. Se penso che a Grosseto ci eravamo andate in vacanza mi sbellico dalle risate, giuro. Dopo un lungo periodo di sfighe ripetute avevo pensato di rilassarmi un po', ma evidentemente un'idea così stravagante non poteva funzionare. Il risultato fu che quella mattina rinvenni il mio stress concentrato in un grosso brufolo rosso al centro della fronte. Ero così irritata che in un moto di rabbia mi chiesi se Sara se la fosse fatta venire di proposito quella dannata crisi maniaco-depressiva. Insinuazione infantile e cattiva, lo so, ma emotivamente giustificabile.

In verità la considero una ragazza piuttosto simpatica, è figlia di amici dei miei quindi ci conosciamo da quando eravamo piccole. Certo, di problemi ne ha un po', però le voglio bene. Fatto sta che quella mattina, quando Sara si svegliò, mi sedetti sul suo letto. Stavamo aspettando l'ambulanza che l'avrebbe portata in un ospedale vicino casa, dotato di un adeguato reparto psichiatrico, quando lei andò in bagno lasciandomi tutta sola. Caso volle che proprio in quel momento arrivassero i due infermieri addetti al trasporto. Quei babbei fecero l'arbitraria addizione donna + valigia + stanza d'ospedale numero 24 = Sara Spiazzi.

"Ci segua signorina", disse l'infermiere ben piazzato.

"Non sono io la malata", risposi secca come un calcio ben assestato nel didietro.

"Venga e non faccia storie", intervenne l'altro uomo, quello grassoccio.

"Vi ho detto che non sono Sara! Mi chiamo Eve dannazione".

"Che facciamo?" chiese il ben piazzato.

"Non ti preoccupare, quella a cui stiamo assistendo è la depersonalizzazione, tipica di chi ha problemi psichici. Il suo comportamento dimostra che è lei la signorina Spiazzi", rispose il grassoccio come se io non potessi sentirlo.

"E se invece fossi un'amica di Sara e lei fosse momentaneamente al cesso? Non sarebbe la mia reazione del tutto normale?" alzai un po' la voce, mi stavo arrabbiando.

"Signorina, si fidi di noi e ci segua", sorrise il ben piazzato senza nemmeno ascoltarmi.

"Ma allora siete deficienti! Come potete non capire che sono la persona sbagliata?" urlai in preda a un sacro furore.

"Andiamo", quello grassoccio mi afferrò per il polso e fece per trascinarmi, ma io gli mollai con la mano libera un sonoro schiaffo d'indignazione. La conseguenza fu che il ben piazzato m’afferrò l'altro polso.

"Lasciatemi! Siete pazzi! Violenti! Cosa volete farmi? La pagherete!" gridavo scalciando nel disperato tentativo di liberarmi.

Stavo combattendo con rabbia feroce, quando qualcuno chiamò il medico di guardia. Venni immobilizzata come un porcellino al macello e quello mi fece un’iniezione di forte sedativo. Che umiliazione! Ancora adesso brucia in me il forte desiderio di vendetta. Come potete immaginare non ho molti ricordi di ciò che accadde in seguito, ma so che mi caricarono sull'ambulanza. Ogni tanto mi riprendevo e loro giù con un'altra dose di sedativo per contrastare le mie reazioni "violente".

In seguito i babbei furono fermati alla stazione di Orte da una pattuglia dei carabinieri, vennero così a conoscenza dello spiacevole malinteso. Io riacquistai la mia libertà e non volli sapere scuse. "Questa è la conseguenza degli etichettamenti patologici e patogeni. Nel caso della nosografia psichiatrica tradizionale siamo davvero di fronte a quelle che Karl Popper chiama proposizioni autoimmunizzanti", sentenziai non appena fui lucida. Alzai il sopracciglio e schioccai persino la lingua per farli sentire profondamente inferiori. "Siete degli stupidi vermetti", aggiunsi senza riuscire a trattenermi, "vermettini". Quelli restarono muti e tremanti di rabbia. A che serve studiare psicologia all'università se non per prendersi questo tipo di rivincite? Forse a niente, dato che non si trova lavoro. Ho intenzione di fargli causa per diventare ricca.

Tratto da una storia vera.

WSI

Alessandra Chiara Mansueto

Sono nata a Milano nel 1995 e attualmente vivo ad Amsterdam.

Racconto storie un po' pazze da sempre, il mio primo personaggio si chiamava Ponchio ed era un gatto cattivello (perdonatemi, ma avevo solo tre anni).

La mia passione mi ha portata a intraprendere studi classici, a pubblicare racconti e a dedicarmi alla psicologia.

Sono laureata in Scienze e Tecniche Psicologiche all'Alma Mater di Bologna (con tesi nel campo della salute del cuore in caso di forti stress psicologici) e sto proseguendo gli studi universitari (Research Master in Psychology) alla Universiteit Van Amsterdam.

Punti forti: la fantasia e la voglia di imparare. Hobby: canto jazz quando posso. Sogni: spero di vivere fino all'invenzione della macchina del tempo.